Ricordo ancora l’esatto momento in cui la certezza si trasformò in giudizio.
Eravamo a metà cena in un piccolo ristorante italiano di Maple Street, di quelli con luci soffuse, tavoli di legno consumati e il persistente profumo di aglio e vino. Avevo appena sollevato la forchetta quando qualcosa attirò la mia attenzione.
Dall’altra parte della sala, in un angolo tranquillo, sedeva la moglie del mio vicino.
Sarah.
Non era sola.
Un uomo le sedeva accanto, così vicino che le loro ginocchia quasi si toccavano. La sua mano si posò delicatamente sulla sua, e lei rise sommessamente, sporgendosi in avanti come se il resto del ristorante non esistesse. Non era una risata forte o teatrale. Era peggio: sembrava familiare. Confortevole.
La mia reazione è stata immediata e intensa. Come poteva?
Suo marito, Mark, era il tipo di vicino che tutti sperano di avere ma che
