Charlotte gemette, aggrappandosi ai braccioli; il cuore le batteva forte contro le costole come un uccello in trappola.
“Questa è Charlotte,” annunciò Silas alla folla, con la voce roca per la rabbia. “Non mi serve a nulla. Mangia il mio cibo, occupa le mie stanze e non mi offre niente in cambio. Ho chiuso con lei.”
Un sussulto collettivo si levò dalla folla. La mamma cercò di farsi avanti, ma il sorvegliante la trattenne.
“Isaac,” disse Silas, facendo un passo indietro. “Ora è tua. La porterai al vecchio fienile ai margini del pascolo. La nutrirai, la laverai, farai di lei ciò che vuoi. Non mi importa.” Purché non la veda mai più in casa mia. Né in casa né in giardino.
Charlotte sentì il mondo girarle intorno. Il vecchio fienile per il tabacco era un rudere: a un miglio dalla casa padronale, infestato dai parassiti e con il tetto che lasciava passare l’acqua. Era un luogo di morte.