06
luglio
Cinque anni a casa
Quando mio padre si ammalò per la prima volta, tutti dissero la stessa cosa.
“La famiglia si riunirà.”
Ho creduto loro.
Avevo trentadue anni, vivevo in un piccolo appartamento che adoravo e lavoravo in un posto che mi ero guadagnata con anni di impegno. Avevo delle piante sul davanzale, programmi per il fine settimana con gli amici e una vita che finalmente sentivo di appartenere a me stessa.
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Poi è arrivata la diagnosi di papà.
All’inizio, doveva essere gestibile.
