insostituibile.
A volte, dalla mia auto, riuscivo a vedere le sue spalle tremare.
A volte, prima di andarsene, appoggiava una mano ruvida sulla sua lapide e la teneva lì per alcuni secondi.
Come se stesse dicendo addio di nuovo.
Dopo tre mesi, non ne potevo più.
Quel sabato, scesi dall’auto e mi diressi verso di lui.
Sentì i miei passi, ma non si voltò.
La sua mano era ancora premuta sul nome di Emily.
«Mi scusi», dissi, con un tono di voce più aspro di quanto volessi. «Sono il marito
