06
luglio
Cinque anni a casa
Quando mio padre si ammalò per la prima volta, tutti dissero la stessa cosa.
“La famiglia si riunirà.”
Ho creduto loro.
Avevo trentadue anni, vivevo in un piccolo appartamento che adoravo e lavoravo in un posto che mi ero guadagnata con anni di impegno. Avevo delle piante sul davanzale, programmi per il fine settimana con gli amici e una vita che finalmente sentivo di appartenere a me stessa.
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Poi è arrivata la diagnosi di papà.
All’inizio, doveva essere gestibile. Qualche visita dal medico. Qualche cambiamento nello stile di vita. Qualche mese difficile. Ma i mesi difficili si sono trasformati in anni difficili, e prima ancora di capire appieno cosa stesse succedendo, avevo già fatto i bagagli, ero tornata nella mia vecchia camera da letto e mi ero trasformata nella persona che ricordava ogni pillola, ogni appuntamento, ogni segnale d’allarme
