Ogni anno mio figlio piantava girasoli per la sua sorella gemella; una mattina, trovammo tutti i fiori recisi tranne uno, dal quale pendeva una piccola scatola bianca.

Vince mi aspettava vicino ai distributori automatici, con il berretto calato sulla fronte.

Iniziò a parlare prima ancora che potessi dire una parola.

Secondo lui, Lily era sopravvissuta. Una donna l’aveva accolta. Ricordava il portico della fattoria. Parlava ancora di Patrick, anche se lo chiamava Pat.

Lo lasciai parlare.

Poi gli dissi che la nostra fattoria non aveva un portico fino a quattro anni dopo la scomparsa di Lily.

Gli dissi che Lily non aveva mai chiamato suo fratello Pat.

Lo chiamava Patch.

Poi dissi:

“Ho trovato Emily.”

La sua

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