Per la prima volta, Charlotte lo guardò negli occhi. Si aspettava di vedervi la goffaggine di un bruto o la rabbia di un uomo costretto ad accollarsi l’ennesima incombenza. Invece vide qualcosa che la sorprese: i suoi occhi erano intelligenti, scuri e profondamente tristi.
Rimase accanto a lei per un momento, poi si voltò e uscì dal fienile.
Fu assalita dal panico. “Non lasciarmi!” gridò. “Ti prego!”
Si fermò sulla soglia, si voltò e sollevò il palmo della mano aperta: un gesto per chiedergli di aspettare.
Tornò dieci minuti dopo con la sedia a rotelle, recuperata dalla polvere dove suo padre l’aveva abbandonata. Lo sistemò accanto al letto, controllò le ruote e poi andò verso la piccola stufa per accendere un fuoco contro l’umidità che calava al sopraggiungere del crepuscolo.
Quella prima notte fu la più lunga della vita di Charlotte. Rimase distesa su un pagliericcio, ascoltando il coro dei grilli e i vari scricchiolii. Izaak dormiva su un mucchio di fieno dall’altra parte del fienile, vicino alla porta, come un cane da guardia.